Можно запереть все фантазии внутри себя. Что уж врать? Тяжело, но можно. Это стоит сделать. Для того, чтобы «не показаться»; для того, чтобы «соответствовать»; для того, чтобы случайно не выразить своё, потайное, глубинное. Можно не писать, не говорить глупостей, не выражать чувств, не злиться. Ведь и вправду — можно! В этом большой смысл. Там, за этим барьером репутация. Там уважение и карьера. Не писать стихов? Легко. Не писать сказок? Тоже можно. Чего-то не делать всегда проще и надёжнее. Но куда девать себя на то время, пока притворяешься идеальным человеком? Если закрыть себя, то откуда родятся стихи? Откуда по листу растечётся акварель? Да, да! То самое, что коробит альбом в стиле «мокрое по мокрому». Та разноцветность, которая в твоих близких зарождает подозрения в неуравновешенности и прочих «социоляпах».
Я начал рисовать красками. Это восхитительно. Это страшно. Это разочарования, ожидания, свобода. Свобода, свобода, свобода. Нет объектива, нет моделей, нет проводов и столбов на заднем фоне. Ни одного технического или финансового препятствия, кроме затрат на краски и кисточки. Все помехи только внутри меня. И желание учиться. Хочу! Ни для кого. Для себя. Для книг.
А ведь казалось, что акварель — это забытая часть прожитого детства. Оно прожито или я сам себе его запретил? А где оно заканчивается? Детство…
